- E aí, amor, posso por a mão?
- Não, você sabe que eu não gosto.
- Vai amor, só um pouquinho, deixa eu por a mão nele!
- Não mulher, que coisa, vira essa mão pra lá!
- Mas amor, queria tanto pegar nele um pouquinho, sentir a textura, a temperatura, a rigidez…
- Já disse que não, oras.
- Nossa, você passa o dia pegando nele, que egoísmo!
- Eu pego nele porque ele é meu, ué.
- E o que custa você me emprestar um pouquinho? Eu sei usar isso, heim.
- Eu sei que você sabe, você é bem experiente no assunto, mas deixa ele quieto aqui.
- Eu não posso por a mão, mas garanto que se alguma sirigaita se engraçar você deixa até ela beijar.
- Claro que não, que absurdo!
- É sim, eu sei que é. E não sei pra quê você tem isso aí se não deixa eu brincar com ele de vez em quando.
- Quer saber por que não deixo? Porque você vai fazer igual da outra vez.
- Que outra vez?
- Quando sua mãe veio passar uns dias aqui e eu tive que deixar ela passar a semana toda usando ele.
- E doeu?
- Não doeu, até que a sua mãe sabe brincar com essas coisas, mas mesmo assim, me senti violado!
- Como assim violado?
- Sim, violado! Invadido, essas coisas são muito pessoais, você é minha mulher,
tudo bem se você o vir, pegar, não me preocupo nem com proteção, mas sua mãe?
- Minha mãe não tem nenhuma doença, Arnaldo.
- Eu sei que não, Marília, mas nunca se sabe o que as pessoas andam fazendo por aí.
- Ai, Arnaldo, pra mim chega. Você vai deixar eu pegar ou não?
- Tá, Marília, que saco. Pode pegar, mas pega com cuidado, devagarinho. Você sabe que eu morro
de ciúme desse notebook.
Nenhum comentário:
Postar um comentário